“Pupitres podridos para su navidad académica”

Dibujo dos OIDOS con mis palabras
Para desmembrar mi mente
en una sala de partos tapizada con cabezas de “grandes pensadores”.
Ante la ausencia de los ausentes
Prendo la vela que pende horizontal
Desde mi boca
Como un trampolín
Hacia lo inaudito
Lo impropio
Y saltan desde ella
mi boca, la vela y la metáfora del humo
Para romper la linealidad
De una identidad
Sustentada en el ego.

La enciendo
Y se dispersa por mi pecho un dulce verde
Especies de todos los rincones del mundo
Los colores se hacen presentes y nos bendicen con sus abrazos
Guiños.
Corta la oración palabra con un punto
Esta todo calculado
Para romperle la cabeza al computador.

La boca
La vela
La metáfora inexistente sobre el humo
Son tres artificios para distraer al “lector”
Y girar en torno a un centro que no existe (como la verdad institucionalizada)
Una persona, un pronombre, el artificio de escribir artificio
Son tres artificios mas
Son vueltas de campana dentro del automóvil que se incendio
Cuando comenzó este texto –si se quiere llamarlo asi.
Un texto que se remite a el mismo
Que solo en él se entiende
Pero que se impregna
Como moco a la vida
Como tibia a la palabra vidriería o mosca
Por ejemplo tibia vidriería o vidriería de mosca tibia.

Las preguntas sobran
Como los espejos en la casa del cirujano (sino porque no le preguntan a Alan por su lista negra)
El metal se cubre de silicona
Se acumula polvo sobre algún mueble poco llamativo
Que contiene los juguetes de nuestra infancia
Y el primer chorro tibio de nuestra sangre clandestina.
¡Un Grito!
Al principió fue solo un grito de rechazo (como recuerda John Holloway)
Luego se fueron sumando
Alquimia sobre los libros de teología
Unos litros de su propia bilis para los científicos profesores
Para los sacerdotes sus estacas-cruz
Que se esconderán, todos ellos, solos de sus propias setas venenosas
Que acechan en su cabeza de gran capitán.

Allí donde otros no ven nada
Encuentro el portal
Giro y luces negras me distraen
En su confabulación dejan caer un ala de susurro
Y el jilguero no puede despertar.

Hace mucho frio
Y el texto se derrama sin cesar
Se arroja sobre si mismo
Se expande
Se condensa
Se complica
Para no llevarnos a nada
Nunca hubo tal lugar
Nunca se prometió algo asi.
En todo caso me parece que las promesas se las hizo uno mismo
Y recordar es volver a morir
Entonces dejemos esta vida hermosa y suframos por las migajas inexistentes
De lo que no es
Para eso se inventaron las universidades y los anfiteatros
El celular y el calefón.

Por otro lado
La relación entre docencia y decencia es engañosa e imbricada. Las posturas corporales y los modos de sostener la mirada revelan un mecanicismo burdo en el que los sujetos que ejercen el rol en “virtud” de sus “virtudes” se toman al pie de la letra el texto.
La vida como anti-lenguaje o metalenguaje universal no se puede dividir en charlas de seminario puesto que en ellos (los seminarios) la superficialidad e ignorancia están institucionalizadas.
Creo después de numerosas experiencias que hacer naufragar a un docente en su ámbito, esto es el de la represión, contención y negación de la creatividad, es tan herrado como el de intentar crucificar a un sacerdote en su iglesia. ( como escribir errado con hache; y por esto mismo placentero y tentador).
En nombre de la cultura y el desarrollo de los pueblos sistematizan todo bello florecimiento de anarquía y sublevación en los ojos, los pechos y los textos.
Es por eso que este texto busca su otra mejilla. Por eso tanta vuelta aparentemente artificiosa sobre un centro inexistente y vacio como el de la docencia. Digo decencia. Di-ciencia.
Y no detentar la hegemonía, eufemismo de su dictadura espiritual, es indispensable en este collage verborragico de repudio ante su institucionalizada decencia docencia do ciencia.
El texto se desborda infinitamente hacia la vida, una nueva vida. Nuevos textos o simplemente solos de armónica en el ultimo vagón a lo desconocido e inevitable seguirán aportando en esta búsqueda fraterna por quitarle el disfraz de oveja a los lobos.

Dehl Bosque.

"Elemental Derritiendose"

"El art. 19 de la Constitución Nacional(Argentina) ampara todas aquellas conductas que no trascienden al mundo exterior y que, por ende, no ofenden al orden ni a la moral pública."

LUCHEMOS POR LAS LIBERTADES INDIVIDUALES
existe una libertad?
NO
millones de libertades convivientes.
amen.

“El florero y las hormigas de mi pierna”

Hace varios días
Que tengo la pierna adormecida
La pierna derecha
Y ante la posible debacle
De mi hemisferio izquierdo
Me inclino a creer
Que brinde viendo muy de cerquita
A la vida
A los ojos.

Me duele la cabeza
Mía exagerada
De tanto inmortalizarme
A punta de respiraciones con el revólver cargado
Y las pestañas humeando
Olor a plástico quemado.

A veces me siento
Como la estatua terrible de piedra tallada
Un hombre
con alas
Pero sin brazos
Con brazas
Pero sin madera.
Me levanto con las venas repletas
De creación
Abro la puerta
En busca del inodoro
Una cucaracha recorre
El blanco marco de la sensación
Chorro de líquido tibio
Me aferro a mi porción de humanidad
Que se diluye
Como meo en la alcantarilla
No hay porque sucumbir
La nube llora
Sus lágrimas nos bañan
Sus lágrimas se evaporan
Se beben
Van al rio
Llegan al mar
Se evaporan
Y se vuelcan en nube
Llanto en potencia.

La idea de la muerte
Es la muerte en si
La idea de la muerte
Nos agrieta de tanta vida
El florero contiene a la flor.

“Un momento clavado en algún punto de la mirada infinita de espejo a espejo”

Tus diamantes retumban contra mis espejos
Ojos
Mientras al compas
De alguna canción que habla
Sobre el perdón
Y un poquito mas
Lo dejo sobre el estandarte de lo que pudo ser.

No hay retorno
No somos envases de vidrio
Canjeables o no
Somos de carne, hueso y defectos
Y eso nos convierte en humanos.

El no me hubieras…
No existe.
Y ahora estamos sábado
Dos y doce a.m.
Un amor (mi amor) hace rugir la bisagra del horno
Hay flores que destilan transparencia
Y una fiesta en mi cabeza
Que es nuestra en realidad.

"Células"

Los abismos
Nuestras miradas.

Nos hemos separado para siempre
Mejor dicho
Separado para nunca

Que nada existió
Ni uno mismo
-Es una probabilidad-

Sin embargo aquí me encuentro
Muy metido entre las paredes de la humanidad
Conciente de mi inconciente
Y sus mensajes divinos
Tenebrosos
Los sonidos pertenecen a otro reino
En todo caso, al final
¿Cómo escapar a mi propia destrucción?

Aprenderé tantas canciones como pueda
Y cantare muy fuerte
En el momento en que el pisotón sea fulminante
Seré como una cucaracha
Sobre un paño gris
Aunque verde

Todo lo soporta el árbol muerto
Sobre el cual
Uno construye y destruye
Reconstruye y destruye
La realidad

Juego de palabras
Que de no serlo
Destruirían universos

“Así son las cosas, sin mas ni menos”

En el silencio de las ruedas de un camión de carga
Atravieso una carretera que no lleva a ningún lugar real
Hay un apuro incierto
Pues de tanta luz
Aun los frutos no caen.

Mi alcoba es una prisión paraíso
Veo y escucho todo desde lejos
Quizás el eco de tus senos
El sabor lejano
Acaso ya en la garganta.

Pero es contradictorio
Los frutos aun no caen
Y el amargo en la garganta.

Es parte del camino
El látigo moralista
Hasta que los callos
Sean los conductores de la carreta.

Dentro de la calabaza
Los ratones comieron
Mi cabeza
Que no sabe cuando callar
Ni mandar a dormir
A sus ingenieros.

Es la angustia de la libertad
El vacío del pecho
El infinito
Espejo contra espejo
Se piensa el pensamiento.

El galáctico desaforado
Solo era un niño
Que clamaba por papilla tibia
Por jugo de limón
Por burbujas que no lo podían sostener.

Se hace necesario dejar la tragedia lírica, la melancolía del wayno, el lamento de aguardiente. Los dientes sin caries deben dejar de morder el polvo.
Adiós fantasmitas, ascensores, escaleras.
Que dios te lo pague hermanito. Y el hermanito ahora es un puñal por la espalda. Una mirada a los ojos. De todas formas sabían que aquella obra iba a terminar, afuera esperaba la avenida de vitrinas por ellos.

“Hasta la muerte”

Dentro de la incertidumbre del cambio, este mundo.
Que no es más que un tajo que sangra blanca estupidez.

El discurso oficial, esa institución del hablar, del escribir y hasta del pensar, es la primera trampa, la mas sutil de todas, sin embargo los diccionarios contienen en su mayoría palabras muertas e inexistentes.

Y yo aquí: fijando el discurso
de un loco
Como si los locos no pudieran fijar su pensamiento
Descubro que lo único fijo son las palabras
Conjugación de letras
Que no son nada
Mas que letras

Todo cambia, también nuestra interpretación del humo
La vida es comunicación y orgasmo.

"todo termina en el fregadero" o "algodon con sangre de periodo da lo mismo que respirar"

 

"las espinas traslucen musica"

 

“Explicándole a una pistola que es la vida”

Con una maquina de escribir no es ecológico equivocarse. Con una maquina de coser las fallas son espinas que cubren el pétalo. Ahora, si es tu pétalo del que se habla, tú no quieres saber nada más, o más nada. Todo es más fácil de soportar cuando es otro quien lo vive. Quien lo padece. A nadie le importa aplastar un insecto. Nadie quiere ser devorado por un tigre ni por un banco.
Hay quienes ven todo con una bola de cristal. En una silla. Sobre una mesa. Te ven la cara. Te ven los ojos. Te quitan los cobres que no te sobraban, los cobres que probablemente debías pero que tampoco te importaban. No importa si la bola es transparente, si es un televisor o una pece primitiva. Lo que importa es que te ven la cara. Se mofan. Te abrazan con su mundito. Te tocan, te susurran y desaparecen. Te sobrevuelan con un aire místico y te cuentan cuales fueron tus caídas. No digo que mientan, digo que la gran mayoría tropieza con los mismos diarios.

Los diarios no dicen nada nuevo. Entre política, crisis y futbol abrigan al poder. Y sobretodo así mismos.
Con los medios de comunicación cultivan las alegres charlas domingueras y la silenciosa represión de la semana. Los niños juegan a la guerra bajo la mesa mientras se bendice la comida. Las chicas peinan a sus muñecas frías. El autito, la cocinita. La play station y todos los Iraks. Con una maquina de matar en frente.
Explicándole a una pistola lo que es la vida.

"tu vida no es como esas viejas cañerias metalicas"

 

"algunos sentidos de mas"

 

"Sujeto Hitorico"

 

"tODO ES UNA GOTA"

 

“La palabra LUNES como traducción de la palabra inglesa BLUE que denota tristeza”

Lunes
Tu voz noctámbula
Ha despertado.

Lunes
Tus ojos rojos
Me miran blancos desde los tacos.

Lunes
Tu cartera
Cubre tu cadera.

Lunes
No me levanto
Pierdo algún tren
Algún trabajo.

Lunes
Viendo nubes con paranoia
Los rayos debajo de la almohada
Llueve en mi pecho compungido
De realidad se muere el ave.

Lunes
Es mas tarde
Y mi fiebre ha cedido.

Lunes
Ya se acaba
Atino
Me levanto de un mal sueño.

Lunes
Te me fuiste
Te he perdido
Para siempre
No ha de volver ha suceder.

"refranes de doña falopa"

El exceso al cuadrado brinda equilibrio y austeridad.

Destrúyete lo mas rápido e implacablemente que puedas, así quizás seas joven cuando te llegue la lucidez.

“Mancha blanca sobre tu muslo”

El ave de rapiña que guardo en el pecho
Aterriza en tu hombro derecho para susurrarte
Palabritas y palabrotas
Que activan tu cascada viscosa de tanta vida

En la palma de una mano
Tienes una glándula pineal
Tallada en amatista
En los tobillos de tus pies
Dulces cuerdas de cáñamo recién cosechado
Que te atan a un taladro de células.

Las figuras que el vino revela en las sabanas
Luego de aterrizar sobre tu barriga para sentir
Y cubrirte de sudor
Son un cuadro que mi magma compuso para esta noche sin estrellas

Los dioses se empujan entre si
para espiar nuestra disolución conjunta
ellos nos contemplan
como un Hombre a las estrellas.

En la orgia los ángeles cambian sus alas
Por las sabanas húmedas de nuestro amor

En tu ataúd resplandeciente
De juventud y pasión
Yace mi último suspiro mojado
Mi último sueño caliente
Mi último aliento goloso.

Me he quemado los dedos y la boca
Chocolate blanco de fervor
Abre llagas que fuman en mis viseras
Instalo mi cielo negro de nubes cargadas
A mitad del túnel llamado mañana.

“Viajando sobre un sintetizador”

De mi mente y pecho
Emergen diablillos rojos
De llamas alados.

Una escama abierta
Ligera mente
Por donde se infiltra
Sangre sexotica.

Un canto que me desquebraja
El relámpago en el muelle
Desierto
Luces de colores me envuelven de pronto
Escapo de aquella autopista
Que observo por debajo de mis pies humanos.

Las palabras tienen la opción de fusionarse
Nosotros nos teñimos de intentos vanos
Observando el horno sin pan.

Hay que incitarnos
Acechar la cúspide creativa
Hablar en extraterrestre
Olvidar la tierra de la historia universal
Partir en búsqueda
Para regresar en búsqueda.

Pistola de sensaciones
Frente a un espejo que se perdió
Sueños mojados van perdiendo la dulzura
Las circunstancias o sonidos
Nos inducen a madonas
Amanitas que perforan con su acido nuestro caparazón
Tigres de viento
Danzan sobre la escarcha del freezer
Que son mis ojos observando
Una magnolia que conozco tan solo como nombre.

"escalera"